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Bajaba por calle 3 a contramano, bicicleteando lento, disfrutando las manzanas soleadas de un barrio ajeno. El aire de sábado enmarcaba un clima perfecto y la sensación era de una ansiedad pudorosa. Cruzando el boulevard de Av. 60, me subí a una esquina de mi infancia. Me bajé para expandir esa transportación sutil y repentina. Era el aroma de una parrilla entre eucaliptos, olor al humo cuando mueve las hojas de un laurel. Es curioso como la nostalgia se despierta involuntariamente con nuestros sentidos. Me bajé de la bici para demorarme en el retrato de la quinta del abuelo. Pepe hace el asado, hay sillas de plástico blanco frente al fuego. Abajo, la tierra oscura guarda una procesión de hormigas negras y coloradas. Yo miro la pared de la despensa a través del aire limpio y derretido que sale del fuego. Me gusta observar el fondo desfigurado por el calor. Las arrugas calientes deforman la pared de ladrillos. La familia se distribuye en una parábola. Las mujeres entran y salen de la casa con ensaladeras, repasadores y tablas. El abuelo está callado. Ya no escucha y los diálogos cambian el volumen cuando lo convocan. La repetición de frases modifica la dinámica de la anécdota y el abuelo ríe solo, reavivando la sensación en los que acababan de relajar la cara. La coreografía de armar la mesa fragmenta la participación de las mujeres en la conversación, por lo que tienen la suya propia y el murmullo de sus diálogos es como una marea que sube y baja por el camino. Hay moscas y rayos de luz que se cuelan por la copa del Laurel. Hasta hace poco, de una de sus ramas colgaba un nido de camoatí del tamaño de una pelota de básquet. El sonido de los pájaros es frondoso y se mezcla con los piares humanos. La risa de Pepe es como una tos, la del abuelo se parece más a un estornudo. Papá se ríe por los ojos y dice: —¡No! ¡Andá!, y cuando no cierra la boca, se ríe con “juju". La tía Alicia en cambio, ríe mostrando los dientes y suena como un helicóptero suspendido en el aire. Mamá se ríe en silencio, también por los ojos como papá. Los niños sonríen respirando. Disfrutan los árboles y cada tanto se acercan a las sillas por un vaso de gaseosa y se sientan a descansar. Se escucha un remate de soda contra el vino y una botella apoyándose sobre la madera. Los cubiertos suenan como campanas cuando alguno se cae y pega contra el plato de vidrio. Allí sentada, me pregunto con mis primos, a qué podemos jugar. Todavía no soy vegetariana, ni me preocupo por los impuestos o el destino político del país. Todavía no voté, no me enamoré ni sé decir adiós. Estoy inmersa en un tono sónico familiar y todo lo que me preocupa es no perder la gorra o encontrarme frente a frente con alguna araña muy grande. Cerré los ojos. ¿Cuánto dura este momento? Sostengo la bici entre mis piernas, miro alrededor y no conozco a nadie. Hace 15 años que no le arranco hojas al Laurel. Los camoatíes no han vuelto, ni Pepe, ni el abuelo. Hace años que la quinta quedó en manos de otra familia. Los sonidos que me envuelven ahora son más rudos, menos dulces y más plásticos. Los aromas son escasos, como este timbrazo efímero, de recuerdos ahumados en una esquina.

Rocío Laria es poeta, bailarina y profesora de danza, graduada en la Escuela de Danzas Clásicas de La Plata. Actualmente estudia la Licenciatura en Ciencias de la Educación en la Universidad Nacional de La Plata y transita el último año de la carrera de Guión Cinematográfico en la ENERC. Publicó los poemarios Autopartes del naufragio (2017) y Poesías para abrir (2019), ambos bajo el sello de SerSeres Ediciones, y Kintsugi: Bazar de poemas rotos (2022) con Prueba de Galera Editoras. Su videopoema Procesar fue seleccionado por el 25° Festival Internacional de Videopoesía Videobardo (2020). En 2024, recibió una beca del Fondo Nacional de las Artes a través del programa Formadores. Ese mismo año, la obra Enjambre Sonoro, del cual es coautora, fue seleccionada para formar parte de la Bienal Universitaria de Arte y Cultura de la UNLP. Colabora en blogs y revistas digitales como Cuadernos de danza, Sisma Revista, El Calibán, Revista Montaje, entre otras. Sus poemas han sido traducidos al portugués y publicados en Revista Desvario. /

Rocío Laria

@rociolaria

María Sella

@mariula.sella